Parce qu'il est avocat et qu'il aime parler avec ses mains, Jim Ably a posé sur le trottoir son paquet de chemises sous cellophane ­ il revient de chez le teinturier. C'est un Blanc de 40 ans, polo Ralph Lauren et coupe en brosse. Il est arrivé ici il y a deux ans, lorsque le quartier avait encore mauvaise réputation. Beaucoup de pauvres, de crime, de drogues. «Ça va bien mieux, mais ce n'est pas encore parfait. Il y a quelques mois, j'ai arrêté un gars, moi-même», raconte-t-il un peu crânement. «Le genre junkie, il courait à contresens des voitures, juste là. J'ai gueulé : "STOP ! DON'T MOVE !" Le type a dû croire que j'étais un flic, alors il a pilé. Les policiers sont arrivés. Vous savez ce qu'il avait sur lui ? UN FLINGUE !» Jim Ably transforme alors son index et son pouce en arme à feu et il rit. «Si j'avais su... Les flics m'ont dit que ce que j'avais fait était assez con...»

Lofts luxueux. Ably habite ici, à 2 kilomètres à l'est du Capitole, sur la frontière invisible et mouvante qui sépare le «Washington blanc» du «Washington noir», dans une école de brique du début du siècle, la Thomas-Bryan School. Une ex-école, plutôt. Il n'en reste que les entrées «Boys» et «Girls». Après avoir été fermée durant plusieurs années, elle a été transformée par un promoteur en vingt lofts luxueux. L'un d'entre eux a été acheté par un bourgeois noir, les dix-neuf autres par des bourgeois blancs. Garées dans l'ex-cour de récré, des BMW côtoient